LIBRO DE LA DANZA / GONÇALO M. TAVARES
La ingente producción
literaria de Gonçalo M. Tavares parece estar relacionada con el
desasosiego que desemboca en el decir constantemente o en el estar
constantemente diciendo. No es un rasgo menor, entonces, que este libro sea el
primero publicado y a la vez, desde su subtítulo, pretenda dar cuenta de una
poética del movimiento. No es menor y convendría recordarlo a la hora de
enfrentarse, por ejemplo, a cierta voluntad de dar cuenta de la inestabilidad
del discurso mediante el ensayo con las preposiciones o con la carga semántica
de las mayúsculas, pues este libro trata sobre el movimiento del cuerpo en el espacio
y del orden del discurso. Esto, que dicho así puede parecer un gesto
vanguardista algo tardío, en Tavares —como casi todo en su obra— adquiere un
valor productivo: «Lo importante de la respiración es el modo en que parece no
existir», dice Tavares, con una sutileza y una potencia que avanzan, de algún
modo, las posibilidades del autor al que Saramago profetizó un Nobel.
GONÇALO M. TAVARES es un escritor portugués nacido
en Luanda (Angola) en 1970. Sus obras han sido publicadas en más de 45 países,
y ha ganado los premios literarios más importantes de la lengua portuguesa (el
Portugal Telecom en 2007 y 2011, el José Saramago 2005, el LER/Millennium BCP
2004, el Branquinho da Fonseca de la Fundação Calouste Galbenkian y el del
diario Expresso, además del Premio Revelación de Poesía de la Associação
Portuguesa de Escritores «Camilo Castelo Branco»), así como un buen número de
galardones internacionales.
Entre sus admiradores se encuentran el escritor español Enrique Vila-Matas y el
portugués José Saramago,
(Noviembre 2015, 142
páginas, 15x21cm, edición bilingüe, prólogo de Júlia Studart, traducción de
Aníbal Cristobo; PVP 12€)
Planificación y
milagro
Planear Milagros y
ensayar.
Ensayar Milagros.
Colaborar con dios en la coreografía.
El cuerpo es extraño y HONDO.
Ser profundo en los ENSAYOS y mostrarlo después en la superficie.
SER PROFUNDO en el día de la EXHIBICIÓN Profunda.
Exhibición interior.
Planear Milagros y ensayar.
Exhibición interior.
como la luz
* * * * *
MONODRAMA / CARLITO AZEVEDO
Atento a la
inestabilidad del discurso, dispuesto a indagar en el espacio lábil de la
enunciación y con una amplia sospecha de los elementos que conforman los
discursos sobre la poesía, Carlito Azevedo arma con Monodrama
una manera de entender la escritura. Dice Ana Porrúa en el prólogo: «La
escritura hace equilibrio (sin apoyarse nunca sobre un suelo fijo y sedentario)
en “las cuerdas podridas de la/ percepción”. Y es esta percepción lo que
se expone, lo que los poemas dejan al descubierto como materia inestable, al
borde de una explosión inminente». Se trata, entonces, de un volumen donde
lo que está en juego tiene una relación directa con la mirada dirigida en
múltiples direcciones: una mirada que se formula al dar cuenta de lo
contemporáneo, que se inscribe en un avance sin una modulación estable, que no
teme acometer con una euforia distinta cuando se vuelve más narrativa, y que no
deja en ningún momento de dar cuenta de los conflictos que arrastra una idea
del hablante lírico fijada en un pasado hoy inasible. Que la primera edición,
en Brasil, date de 2009 no debería despistarnos a este respecto.
CARLITO AZEVEDO (Rio de Janeiro, Brasil, 1961), publicó
Collapsus
linguae (Premio Jabuti),
As banhistas, Sob a noite física y la
antología
Sublunar (Premio Alphonsus de Guimarães de la Biblioteca
Nacional do Brasil). Editó durante más de diez años la revista Inimigo Rumor y
tradujo al portugués la poesía de Pierre Reverdy, Max Jacob y Henri Michaux,
además de la prosa de Flaubert y César Aira.
(Noviembre 2015, 154
páginas, 11,5x16,5cm, prólogo de Ana Porrúa, traducción de Aníbal Cristobo; PVP
8€)
(...)
Está también
al lado de la cama
la foto de aquel
escritor que dijo
en la entrevista que había
tenido un hermano gemelo
y que cuando eran bebés
habían llegado a ser
tan idénticos
que para diferenciarlos
los padres ataban
cintas de colores en
sus puños
un día los
olvidaron en el agua
del baño, de la bañera
uno de ellos se ahogó
y como las cintas
se habían desatado
en el agua enjabonada
nunca se supo cuál
de los dos había muerto
“si él
o yo”
* * * * *
PEACE & LOVE - OBRA POÉTICA COMPLETA / SIMONE CATTANEO
Lo que caracteriza a Cattaneo
tiene que ver con su voz: a medio camino entre la cosa barrial y, por ello,
cargada de una cierta dinámica de clase y de un fraseo al borde de la
agramaticalidad. Cattaneo enuncia desde un lugar desplazado un tipo de poesía
que tiene tanto que ver con la vivencia personal como con cierto desasosiego y
descontento que, sin hacer demasiado esfuerzo, podríamos emparentar con el
punk. El punk de Cattaneo es, como el norteamericano, más sucio y modesto que
el inglés. Esto quiere decir dos cosas: está por lo que está y no se deja hablar
por la retórica (lo que hace más difuso el rastro de Carmín). Subrayemos:
Cattaneo no pretende dejarse hablar por otros ni mucho menos dejar que otros
hagan la crónica de la destrucción de un paisaje que él, como sujeto y hablante
— la pregunta acerca có
mo
escindir ambos aspectos corre por cuenta del lector—, ha visto desaparecer o
pudrirse como si se tratase de una experiencia del límite.
SIMONE CATTANEO (Saronno, Italia, 1974-2009), publicó la plaquette
La
pioggia regge la danza (Edizioni Atelier, 1999) y tres libros:
Nome e
soprannome (Atelier, 2001),
Made in Italy (Atelier, 2008) y
Peace
& Love.
Tutte le poesie (Il Ponte del Sale, 2012), lanzado en
forma póstuma y que comprende los dos poemarios anteriores más un tercero que
da título al libro.
(Noviembre 2015, 138
páginas, 11,5x16,5cm, prólogo de Davi Pessoa, traducción de Cecilia Paluzzi;
PVP 10€)
Mi mujer hace dibujos con su pelo castaño
sobre mi pecho oscuro,
espera sobre el umbral cada error de mi carne,
me reconforta diciéndome que sufriré solo,
caeré y no podré levantarme,
mataré a siete personas y tendré tantos días de caridad
como tiene un perro en un canil, permaneceré solo sin dientes,
fármacos ni sentimientos
terminaré como aquel extranjero encontrado un lunes por la tarde
en un café de la estación central de Milán.
Más o menos su vida había sido así, —I had a woman,
she left me—.
Nada más que eso.
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